NORMA SEGADES - MANIAS

NORMA SEGADES

(Santa Fe-Santa Fe-Argentina)

MARÍA

(Nombres en los enigmas)

"… mujer que no dudó proclamar que Dios es reivindicador de los humildes y oprimidos y derriba de sus tronos a los poderosos del mundo" (Pablo VI, Encíclica "Marialis Cultus", 2 de febrero de 1974, Nº 37)

Yo te enseñé a decir cada plegaria

cuando los largos días de la infancia

encrespaban la luz en tus cabellos

y la risa era fácil

y el paisaje

no presagiaba cruces ni conjuras.

A guardar en la piel de la memoria

los repetidos nombres del silencio.

A impugnar la razón del desamparo.

A condenar eclipses

como velos

ocultando los rostros de la angustia.

Delaté cada rastro de injusticia

mientras adelgazaba los vellones

en los atardeceres enramados.

Cuando el alma traspone los misterios

con sus escapularios de ternura.

Y profusas legiones en harapos

surgen desde la hondura de los tiempos.

Desde las hendeduras del destino

donde la dinastía del pecado

salvaguarda esperanzas moribundas.

Te transmití el misterio de las sílabas

que anunciarían bienaventuranzas

para los pobres,

para los hambrientos,

para los postergados de la tierra

y su forzado diezmo de penurias.

Porque soy la hilandera,

soy la madre,

soy la mujer hebrea,

soy la esclava

de códigos dictados en las noches

al linaje de todos los profetas.

En mí estalla la voz de las injurias.

Amamanté tu vida con mi vida.

Te di a beber los sueños que cargaste

por los caminos de tus soledades

prediciendo el arribo de otro reino

con el amor por dogma

y por liturgia.

Acompañé tus pasos en la arena, 

tu idioma de parábolas en vuelo,

los prodigios,

la magia,

los conjuros

tatuados en la piel del evangelio

con firmeza de sílabas desnudas.

Y ahora presencio todas las traiciones,

todos los miedos,

todos los perjurios,

todas las orfandades del ultraje,

toda tu carne herida,

toda espina

socavando el dolor en la penumbra.

Porque soy la guardiana de tu pena

y he de tomar del vaso acidulado

al que fue condenada esta imprudencia

de engendrarme mujer

envilecida

por la influencia grisácea de la luna.

Pertenezco a esta casta avasallada,

a la genealogía del agravio

y alimenté

con leche sediciosa

toda la altura de tu rebeldía

en la privacidad de las penurias.

Yo te afilié a las huestes repudiadas

que enfrentan vendavales de injusticia

en el profundo valle del olvido. 

Y ahora

naufrago junto a tu naufragio

entre un temblor de sangres insepultas.

DOLORES IBÁRRURI

(Nombres en las vigilias)

Nacida en Gallarta, Vizcaya, importante centro minero, a temprana edad se suma a los movimientos obreros que defendían los derechos de los trabajadores, ideales que no abandona hasta su muerte. Vestida siempre de negro,  Pasionaria fue una verdadera adicta a la lectura que así afirmó su vocación política, encauzándola a través del periodismo de partido. Tuvo seis hijos, de los cuales le sobrevive sólo una mujer. Puesta a elegir, sacrificó sus ideales políticos a su vida sentimental. Murió en Madrid, en el transcurso del año 1989. Tenía 94 años.

Madrid – España (1989)

He venido muriendo casi un siglo.

Tantas muertes he muerto

que esta muerte

me encontrará más viva que ninguna.

Me encontrará

buscando entre las ruinas

lo que ha quedado en pie de aquellos sueños.

He sepultado cinco de mis hijos.

Cinco veces he muerto.

Cinco veces.

Cargo este luto hecho a la medida

de todas las infamias,

los olvidos,

las ausencias que lloro en los inviernos.

He defendido a un pueblo fatigado

surgiendo de las minas,

de las fábricas,

desde los codiciosos latifundios.

Un pueblo que se aferra a la esperanza

en medio de un oscuro desaliento.

He abrigado su sólida impotencia,

el dolor visceral de un hambre sólida,

sus carencias,

sus fiebres,

sus sudores,

sus revueltas obreras sofocadas

por la furia impiadosa del ejército.

He abjurado de toda cobardía,

toda falta pasada

o venidera

que me aleje un instante de la lucha.

Soy Dolores Ibárruri,

la vasca,

la que anduvo las sendas del destierro.

Soy madre,

soy mujer,

soy militante.

Mi coraje establece barricadas

contra la sumisión,

contra la entrega,

contra la mansedumbre empobrecida

que se nutre en las médulas del miedo.

He nacido del fondo de esta tierra,

austera como encinas

y castaños

y madroños robusteciendo hogueras,

férrea como sus férreos minerales

y su oleaje cantábrico en el viento.

Soy Dolores Ibárruri,

la vasca.

He venido muriendo casi un siglo.

Una centuria de despojamientos

hasta llegar aquí,

sola,

vacía,

ataviada de sombras y silencio.

ANASTASIA, PRINCESA DE ANGOLA

(Nombres en los silencios)

Indignada ante los ultrajes sufridos por las esclavas negras, Anastasia, princesa de Angola, mantuvo una valiente actitud de protesta. Condenada por ello a portar mordaza de cuero y collar de hierro, muere por la infección de las heridas que el metal le provoca. Corría el mes de enero de 1601.

 Brasil (Bahía/Río de Janeiro)

Por negarme a callar,

por no rendirme,

por no entregar mi dignidad

a cambio

de evitarme el dolor de la gangrena

en un silencio impuesto por mordazas.

Por asumir la voz de las mujeres

cuando hay profanaciones al acecho.

A la sombra de alguna borrachera,

detrás de la lascivia,

entre disputas,

bajo la alevosía de los látigos.

A punta de pistola,

de cuchillos,

de puños como piedras,

de hemorragias.

A espaldas de la alcoba y los preceptos.

Por negarme a besar

aunque mi cuerpo

se rompía a pedazos,

aunque el odio

colmaba mis entrañas de ojos claros

una vez

y otra vez

abofeteándome.

Ulcerando mis labios,

mis mejillas,

desgarrando mi carne hasta el tormento;

empalándome al polvo de la noche,

a las escarpaduras del insomnio

que atraviesa,

que horada,

que perfora,

que escarba en el reverso de los muslos

y en los desfiladeros de las fiebres

con embates de furia sin sosiego.

Estoy aquí,

comida por las llagas

que provoca el metal contra las pieles.

Sin poder pronunciar ninguna queja

en el idioma de las cicatrices

que dibujan el rostro de la muerte

suspendido en la atmósfera de enero.

Ya escucho sus pisadas en la arena

y el eco repetido de mi nombre

perdido entre las jarcias de aquel barco

que me arrojó al umbral de la deshonra.

Después de tanta ausencia,

estoy llegando

junto al árbol tribal

donde me espero.

ALICIA MOREAU

(Nombres en los eclipses)

Médica ginecóloga, pacifista, pionera de la integración femenina al quehacer político argentino y constructora de las bases para el reconocimiento de la igualdad de la mujer, muere integrando la Confederación Socialista, la mesa de Unidad Socialista, la Asamblea Permanente de Derechos Humanos, y la revista "El Socialista Argentino". Tenía 101 años.

Buenos Aires/Argentina (1986)

Soy Alicia Moreau,

después de un siglo,

después de centenares de denuncias

ejerciendo la voz del compromiso

desde los claustros

donde la osadía

aún reclama equidades y sufragios…

voy a morir de muerte obligatoria.

Todo caduca entre esfumados rostros

y clepsidras quebradas por la arena

mientras

la sombra

roza mis cabellos,

saquea el corazón,

calma mis manos.

Atrás quedan los días del desprecio,

calumnias en jirones,

mordeduras

de espesa hipocresía acantilada

censurando ademanes

o expresiones

en mi conducta de mujer sin amo.

Lejos del desamor,

del fanatismo,

las ideas ascienden a mis ojos

con la pasión de siempre.

Con el fuego

que iluminó mis clandestinidades

cuando andaban los lobos patrullando

y jaurías de torpes demagogias

mordían los talones del suburbio.

Rastreaban

entre el hambre huracanado

esa orfandad obrera, que aún me duele,

para catequizarla con halagos.

Lejos de la locura establecida

cuando las bestias vomitaban crímenes

sobre los espinazos de las aguas.

De escrúpulos sociales,

de mujeres

segregando su flujo amortajado,

de la marginación,

del desabrigo,

de anatemas

y expulsos

y renuncias,

de la desesperanza inalterable.

Lejos de la violencia que consiente

tantas postergaciones en harapos.

Tal como imaginé,

ni un roce de alas

deshabita su insomnio en los rincones.

Sólo el silencio llueve sobre el alma

que se entrega al naufragio,

que se abisma

en los despeñaderos del cansancio.

ALFONSINA STORNI

(Nombres en los eclipses)

Esta poeta excepcional, esta mujer capaz de desafiar los asfixiantes convencionalismos sociales, impotente ante el dolor producido por el cáncer, se arroja al mar. Tenía 46 años.

Mar del Plata-Buenos Aires/Argentina (1938)

Sumida en el dolor.

Loca de pena.

Un animal salvaje

agonizando

entre hierbas nacidas en octubre.

Afuera,

donde brama la tormenta

y el viento ha desatado sus demonios.

Donde la lluvia es furia despeñando

goterones de ocultas esperanzas

justo en el filo de las escolleras.

Mientras la soledad

y sus espectros

rasguñan la impiedad de los insomnios.

Estoy de pie.

De pie sobre las rocas.

De pie frente a la cólera tremenda

que pronuncia mi nombre,

que me llama

con las voces leprosas del salitre.

Que azota con sus rabos poderosos

y esculpe la figura de una loba

aullando

en la orfandad de las tinieblas.

Lamiéndose los senos mutilados,

roídos por las zarpas,

los colmillos,

las uñas de este cáncer alevoso.

De pie sobre el abismo.

Soy la hembra

que disputó a los hombres sus baluartes

sólo con su talento por trinchera

y un idioma desnudo,

descarnado,

dibujando las huellas del sollozo.

Mi nombre es Alfonsina.

Ese es mi nombre.

Mujer,

madre,

poeta,

asalariada

y el corazón por todo escapulario,

por todo talismán contra el olvido,

contra la oscuridad,

contra los odios.

Quiero elegir mi muerte.

Tanta lucha,

merece mucho más que la morfina

y la degradación de sus letargos

y las bocas abiertas

para siempre

hacia el despeñadero del asombro.

Tan sólo el mar conoce los secretos

que oculta tras rotundas cicatrices.

Tan sólo el mar.

Tenaz como ninguno

en la ferocidad de las ausencias.

El mar,

tan sólo el mar,

y sus despojos.

MARÍA EVA DUARTE

(Nombres en los eclipses)

Mientras la mayoría del pueblo la llora con desconsuelo, en algunas paredes de los barrios aristocráticos alguien escribe: “Viva el cáncer”. Tenía 33 años.

Buenos Aires/Argentina (1952)

Encarcelada adentro de mis pieles,

el alma se debate entre las llagas

que saquearon su cuerpo,       

a pura furia,

en estas coordenadas del silencio

donde sucede el tiempo en espirales

y la agonía duele todavía.

Aunque el fétido aliento de la muerte

ya no rompa,

con uñas amarillas,

los baluartes del útero infecundo

donde engendrara el cáncer su paisaje.

Soy

apenas

la máscara de la hembra

que odiaron los señores biencomidos

desde lo más profundo de sus vísceras.

Soy Evita,

la intrusa resentida,

la virtuosa,

la puta,

la arrogante;

la que mantuvo un odio apasionado

por los olvidos,

por las injusticias.

Y alzó una represalia en torbellino

que consumió sus días

y sus noches

y el desleal desenfreno de su sangre

desterrándola al hondo cautiverio

de una perpetuidad inconmovible.

Donde habrán de golpearla,

mutilarla,

temerle hasta el espanto

y la locura.

Condenarla a un atroz peregrinaje

al que será entregada por bastarda,

por hija de la chusma,

por fanática,

por conducir legiones desdentadas

hacia la dignidad que les adeuda

la rapiña legal de los farsantes.

Soy Evita,

la madre irrespetuosa.

La que no consintió con su destino

de sirvienta,

operaria,

costurera,

discreto pasatiempo de señores

en alguna evasión de mediatarde;

y se jugó la vida

a todo o nada.

Porque tuvo el coraje,

la fiereza,

la razón,

el arrojo,

los ovarios

para parar el juego

y dar de nuevo .

A pesar del agravio interminable.