LEDA GARCÍA PÉREZ



LEDA GARCÍA PÉREZ
(Costa Rica)


POEMAS LOCOS QUE ANDAN SUELTOS


HARAPOS

Revienta de dolor en las esquinas
cuando su cuerpo amedrentado
cobra el peaje brutal de la ignominia.
Sus luces están en huelga,
sus calles están vencidas,
los harapos se abrazan en cajas de cartón
 que nunca fueron
mientras un niño anuncia un chicle
y una rosa de ayer
con la lágrima herida en sus mejillas.
La ciudad está triste...


 LUNAMIENTO

 La noche perdió el recato.
 Desnudó su eterna languidez
para sexuarse en tiempos de reloj
junto a esa luna ingobernable.
 Se acostó en el lecho impredecible de la estrella,
 cerró el ojo mayor con todo y sus hoyuelos,
 abrió las piernas lentamente
y así, muy lentamente,
 como quien abre el último deseo,
 se perdió de placeres,
aquelarró los rojos
 y secreteó con ellos su blancura,
 y así, entre rojos y blancos desatinos
 fue la mujer que no existió.
La luna ya no es virgen, gritó la noche,
 no es virgen...
 Ella abrió sus hoyuelos, sorprendida
 y en su ojo mayor,
 una pestaña lagrimeó nueve veces
 las nueve lunas tempraneras
 que nacieron en tiempos del reloj.
 Madre soltera exige pensión alimenticia.


CARICATURA

Ojerosa caricatura de un dolor añejado
en los toneles malditos de estas calles
donde los pasos duelen
sobre los pies descalzos..
Caminante inconcluso con inviernos golpeando
en los bolsillos tristes del naufragio.
Sombra y mueca a la vez, sonrisa inexistente.
Me hundí en sus ojos de águila vencida:
Estoy envejeciendo  en soledad
y el pan que me regalan duele …
No dijo nada más.
Se fue cargando su destino
y yo, herida también, pensé en el mío.


HUELGA MORTAL

Media mañana y la lluvia no despierta,
tampoco el sol que cada día calienta menos.
Será porque en la tierra herida
 de agujeros sin nombre,
cada quien sembró espinas vengadoras
en el lecho doliente,
o porque el viejo antifaz del “qué me importa”
disfrazó la tormenta final.
Estamos en huelga y el planeta se muere,
se nos muere y morimos,
moriremos.


DESHABITADOS      

Los niños de la calle
juegan también  a ser bombero,
doctor o policía.
Las niñas sueñan con lo mismo
aunque arrullen muñecas invisibles
o sazonen manjares  y prodigios
en su cocina inexistente.
Despiertan otra vez en el dolor,
lloran deshabitados en sus camas de viento
y al día siguiente vuelven a soñar
con la esperanza rota entre los miedos

4 comentarios:

  1. Leda querida bella denuncia tu palabra, con la fuerza de quién se detiene a contemplar el dolor y se duele hasta hacerlo florecer en la palabra.
    Mi admiración solidaria.
    Un abrazo.

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  2. Leda , querida Paloma , siempre presente tu grata poesía.
    Recibe mi abrazo y mi reconocimiento.

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  3. Cuanto más "loca" la poesía, más verdadera es. Que los versos corran solos, desprendidos como el agua del recipiente que los contuvo. Como en tus poemas, Leda.

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  4. Querida Leda:
    Importante poesía la tuya, cargada de significados profundos, de denuncia quemante, a través de una impresionante arquitectura de metáforas. Tienes el don de la poesía, de eso no hay ninguna duda y un corazón que ha convertido en fuerza el dolor. Un abrazo interminable mi querida gladiadora de sueños y versos.

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